Library Catalogue

"Aujourd'hui le beau temps aura l'étendue de la cruauté.

Sur un passage à niveau, la voiture de Manon Gerberoy est percutée par un autorail. La jeune femme est tuée alors qu'elle s'apprêtait à refaire sa vie. Rongé par la culpabilité, Guillaume, le conducteur du train, cherche à savoir ce que fut le parcours de la victime avant l'accident et rencontre Cyrille, l'ami d'enfance de Manon.

Le couple qu'il forme avec sa compagne Alice survivra-t-il à cette quête ? Guillaume est-il le seul responsable de l'accident ?

La paix revenue, il faut réapprendre à vivre. Pour Guittou, qui dépose son arme et reprend le chemin de l´école. Pour Djabri, le héros principal du roman qui, revenu d´une terrible descente aux enfers, se trouve brusquement plongé dans un monde de joyeux potaches dont il va partager les aventures. Une tranche de vie d´un groupe d´adolescents aux premières années de l´indépendane.

Flirter avec la mort pour distraire de riches parieurs. Telle est la situation d'un homme que la détresse condamne à jouer à la roulette russe. Mais le sort le protège et son destin bascule. Pour résister à la folie qui le gagne, il lui faut remonter le cours de sa vie et se risquer à aimer l'inaccessible Loula. Cela ne suffit pas il lui reste à s'assurer que les miracles existent. Dans ce roman qui prend la forme d'un cri, Alain Monnier continue l'exploration des marges. Une immersion troublante dans le monde ordinaire.

Cordelia a vingt ans. Elle a les yeux bleus, la peau très blanche et les cheveux très noirs. Lorsqu'elle parle, elle rougit et elle baisse les yeux, regarde ses pieds : elle est alors très belle et on peut l'aimer à la folie...

L'Angleterre, c'est celle d'hier et d'aujourd'hui. Le Londres des pubs et des longues soirées passées à parler avec des journalistes, des comédiens, des écrivains, des marchands de peinture : on boit sec et on s'écoute, on s'observe. On est entre soi, entre nous, entre amis. Et puis il y a la campagne anglaise autour. Ces villages que le siècle a à peine effleurés, ces parcs dessinés par des architectes-poètes sur les ruines d'abbayes perdues dans des prairies. L'un des derniers havres de paix, de grâce et de repos où il nous soit encore donné de vivre.

Cordelia, ou l'Angleterre : voilà ce que Richard Muller, le héros de cette nouvelle éducation sentimentale d'un homme de quarante ans va donc tout à la fois découvrir et redécouvrir. L'amour fou d'une très jeune fille et la joie de parcourir en tous sens une ville, un pays qu'il a déjà aimés. Aventure délicate et mondaine, dès lors ? Marivaudages élégants et nostalgiques dans la vieille Angleterre ? Oui. D'abord... Et puis, insidieusement, le ton change. D'un peu terne et falot, Richard Muller se sent lentement devenir, au contact de Cordelia, un homme neuf, brillant, qui ne se reconnaît plus lui-même. Tandis qu'une à une les portes autour de lui se ferment. Ses amis lui tournent le dos, ses " affaires " - quelles affaires ? - périclitent : comme si, aimant Cordelia, il avait enfreint une règle cachée. Ayant arraché Cordelia aux siens, il avait dérobé quelque bien mystérieux.

Et dès lors les événements vont se précipiter. Le groupe des " amis " deviendra société hostile, cruelle, fermée. Société secrète ? Les couleurs claires du début du récit s'assombriront pour virer franchement à celles du roman noir. Et si Cordelia ou l'Angleterre devenait alors une manière de conte fantastique, l'un de ces romans que les Anglais appellent " gothiques " ? Un roman noir, donc, angoissant, souterrain...

A moins, bien sûr, que Richard Muller n'ait rêvé. Et que tout ce qui lui est arrivé - cette passion violente, le désir qu'il a eu de la raconter, les personnages étranges qu'il a pu croiser - n'ait été que le fruit de son rêve. Et que l'Angleterre - sans Cordelia - soit seulement ce pays vert et clair, Londres cette ville rose et verte où les souvenirs s'effacent aussi vite que courent dans le ciel les nuages d'après la pluie.

Poil de Carotte est le petit dernier de la famille Lepic. Sous sa tignasse rousse se cache un jeune garçon de 10 ans plein de fantaisie. C’est un enfant attachant, rêveur et toujours prêt à rendre service. Mais sa cruelle mère, qui ne l'aime pas, ne lui rend pas la vie facile : Poil de Carotte est le souffre-douleur de la famille Lepic. Son frère est paresseux, sa sœur méchante et son père est souvent absent. Comment va-t-il s’en sortir ? Poil de Carotte reste lucide malgré son jeune âge. Il parvient à tout endurer et même... à se révolter !

Ce célèbre roman de l’enfance de Jules Renard est inspiré de la vie de l'auteur. C’est un des témoignages les plus grands et les plus saisissants de la littérature française. Avec une écriture dense et un humour cruel, Jules Renard dresse un portait tendre et ironique de sa vie.

Quelle est donc cette chimère illusoire et vide de sens que cette absurde quête du bonheur ? Le niais et débilitant contentement de soi est une fin suprême pour les frileux, les imbéciles dont la seule ambition consiste à contourner les obstacles, à se soustraire à la souffrance. À l'image de cette horde d'invertébrés léthargiques– l'humanité dans toute sa petitesse– ce fils renégat répondant aux critères de la moyenne exulte dans sa vie d'homme adapté au monde d'aujourd'hui. Foutaises, dit le père ! Car enfin, s'il faut accepter et céder à la vieillesse qui s'annonce, faut-il pardonner à sa progéniture de se complaire dans l'inaction ? C'est à moins que l'on prendrait la plume pour réveiller en lui ses instincts emportés, son âme révoltée. Alors, le voilà qui vitupère et qui rage contre tous, misogyne, mal embouché. Rares sont les élus de son cœur. A-t-il eu des illusions, elles se sont défilées. Pourtant la tempête qui déferle ne peut dissimuler les remords qui l'étreignent, ceux d'avoir fait d'un fils un parfait étranger.

Avec une plume qui s'abandonne aux rondeurs d'un lyrisme maîtrisé, le premier roman de Yasmina Reza est une délicieuse friandise… à l'arrière-goût acide. -- Lenaïc Gravis et Jocelyn Blériot

Au fil de déambulations dans Paris, le narrateur évoque les lieux chargés d'histoire qui l'entourent, une scène d'amour au jardin du Luxembourg, le Coran, l'écriture et l'énergie qu'apporte la fluidité des images mentales, la place de la représentation dans la chrétienté et, à l'inverse, celle d'une vérité islamique se détournant du figuratif. Au centre de ce récit, le personnage d'Aya, femme aimée, inspire au narrateur de nouvelles pensées, suscitées cette fois par le sexe, la jouissance, le culte du beau.

Dans une ville nouvelle d'un pays arabe imaginaire - Tunisie ? Maroc ? -, ville en proie à de folles rumeurs, un journaliste est chargé d'enquêter sur une épidémie de viols. Agressions sexuelles véritables ou fantasmes révélateurs d'un obscur malaise ? Dans la même cité sans mémoire, un colosse au visage enfantin, nu et reclus, fait profession de saint. Il entre en lévitation, suscite chez les femmes une vénération ambigüe : en procession, elles viennent quêter sa bienveillance, recueillir ses prophéties et toucher furtivement son corps. Des pleureuses traditionnelles psalmodient des récits bizarres et invoquent l'ordre originel, aujourd'hui perdu, sous le regard vide des statues. Dans ce récit baroque, traversé de violence et peuplé de secrets, Fawzi Mellah s'affronte à la modernité arabe et joue à en brouiller le sens.

Cécile et François forment un jeune couple a priori ordinaire et heureux ; ils sont les parents d’un petit garçon de trois ans, aimeraient avoir un autre enfant et continuer ce chemin semé de joies simples. Un angle mort, pourtant, borne leur vie commune depuis l’origine. Cet endroit invisible, François l’a perçu dès l’adolescence, sans jamais lui donner de nom, sans jamais en parler à personne. Il s’est laissé porter par la vie et envelopper par l’amour de Cécile. Mais l’été où meurt sa grand-mère, François bascule. Il passe une frontière qu’il ne percevait que confusément jusque là et décide de vivre ses attirances homosexuelles. Pour autant, il ne veut pas changer de vie, et pense garder secrète cette transgression. C’est impossible ; il faut désormais qu’il parle et qu’il vive pleinement cette part de lui-même. Bouleversée par son aveu, Cécile ne cesse pas d’aimer François ; elle veut à toute force comprendre ce basculement, et pense qu’ils passeront l’épreuve. Mais peut-être n’y a-t-il justement rien à comprendre. Quelle que soit l’énergie déployée, quel que soit le point de vue, il y aura toujours une part invisible, incompréhensible, un angle mort.

Avec une écriture incroyablement percutante et lucide, un père fait parler son fils Lion, foudroyé par une méningite à 20 ans, pour raconter le deuil difficile, heurté, et pourtant inéluctable.

Par la voix tendre et ironique de son fils, Michel Rostain nous dit tout, du plus bouleversant au plus absurde, sur les jours et les semaines qui suivent la mort : emmener la couette chez le teinturier, les achats de supermarché, chaque minute du jour fatidique, le marketing des catalogues de cercueils, mais aussi ses secrets, la musique, le théâtre, l'éruption du volcan islandais... Il nous dit aussi le chaos et la solitude qui suivent l'enterrement, quand l'absence commence véritablement, et la vie qui force, pourtant, son chemin têtu jour après jour.

"Là où les tigres sont chez eux" est le fruit de dix ans de travail, roman somme qui interroge le genre avec une formidable érudition mise au service d'un sens merveilleux de la narration.

Voyageur érudit, archéologue de terrain habitué du rivage des Syrtes et des déserts libyques, Jean-Marie Blas de Roblès nous offre, autour de la révélation du génie baroque d'Athanase Kircher, une kyrielle extravagante de portraits contemporains en lice pour la conquête du sens dans un monde forcené et pathétique.

Les voilà, encore une fois : Billaud, Carnot, Prieur, Prieur, Couthon, Robespierre, Collot, Barère, Lindet, Saint-Just, Saint-André. Nous connaissons tous le célèbre tableau des Onze où est représenté le Comité de salut public qui, en 1794, instaura le gouvernement révolutionnaire de l’an II et la politique dite de Terreur. Mais qui fut le commanditaire de cette oeuvre ? A quelles conditions et à quelles fins fut-elle peinte par François-Elie Corentin, le Tiepolo de la Terreur ? Mêlant histoire et fiction, Michon fait apparaître, avec la puissance d’évocation qu’on lui connaît, les personnages de cette « cène révolutionnaire », selon l’expression de Michelet qui, à son tour, devient l’un des protagonistes du drame. 

Un soir nous étions installés tous les trois, bien lestés d'alcool et de toxiques divers, devant l'entrée de l'habitat rupestre. Le gueux s'éloigna pour procéder à l'inspection de quelque chose qui clochait avec sa voiture. Sally me fit entrer dans la maison, m'y prodigua des marques d'affection, attira mon attention sur une carabine Winchester posée sur le manteau de la cheminée. Elle m'invita à vérifier qu'elle était en ordre de marche. Incapable, comme on l'a vu, de résister à ses injonctions, et conscient toutefois de ce qu'impliquait presque nécessairement cet enchaînement de gestes, j'actionnai la poignée qui caractérise ce type d'armes et fis monter une balle dans le canon. Jamais Sally ne m'avait couvé d'un regard aussi tendre. Pendant que je m'employais à ces préparatifs, le transistor qui grésillait dans un coin de la pièce annonça la chute de Saigon, et cela me fit autant d'effet que s'il s'était agi du résultat d'un match de football.

Grande, très grande différence entre les deux éléments : la terre est muette, et l'Océan parle. L'Océan est une voix. Il parle aux astres lointains. Il parle à la terre, au rivage, dialogue avec leurs échos ; plaintif, menaçant tour à tour, il gronde ou soupire. Il s'adresse à l'homme surtout. Comme il est le creuset fécond où la création commença et continue dans sa puissance, il en a la vivante éloquence ; c'est la vie qui parle à la vie. Les êtres qui, par millions, milliards, naissent de lui, ce sont ses paroles. La mer de lait dont ils sortent, avant même de s'organiser, blanche, écumante, elle parle. Tout cela ensemble, mêlé, c'est la grande voix de l'Océan. 

C'est à Port-Soudan que j'appris la mort de A. Les hasards de la poste dans ces pays firent que la nouvelle m'en parvint assez longtemps après que mon ami eut cessé de vivre. Un fonctionnaire déguenillé, défiguré par la lèpre, porteur d'un gros revolver noir dont l'étui était noué à la ceinture par une lanière de fouet en buffle tressé, me remit la lettre vers la fin du jour. Son visage sans lèvres, aux oreilles en crêtes de coq, était un perpétuel ricanement. On eût dit son corps sculpté dans le bois sardonique d'une danse macabre. Comme presque tous ceux qui survivaient dans la ville, son office principal était d'ailleurs le racket et l'assassinat. Comment s'était-il procuré le pli, je l'ignore. Peut-être l'avait-il volé à la Mort elle-même.

« C'est en Corrèze, sur le plateau de Millevaches, l'histoire de la famille Pythre, une histoire qui va de la fin du siècle dernier à nos jours. Au commencement, il y a André Pythre qui arrive un soir au village, venu d'un canton voisin, le bout du monde, avec une demi-idiote, sa femme ou sa domestique, on ne sait. André Pythre est un personnage hors du commun, taciturne et mélancolique, en qui semblent se résumer des siècles de privations et d'entêtement à survivre en même temps qu'une volonté féroce de s'en sortir, d'échapper au nom impossible, au granit, à l'eau, au ciel trop bleu, à la jalousie des autres, à cette terre noire et froide qu'il faut disputer aux genêts, aux ajoncs, à la pierre. »

Un accoudoir, que rêver de mieux pour un auteur. On s'appuie sur la petite rampe de la fenêtre, au cinquième étage, dès l'aube, avant l'aube même, à la nuit noire. Et là, on est comme dans une loge de théâtre. Le monde est à vous. Celui de la rue, en bas.

Celui des rêves qu'on vient à peine de quitter. Celui des vivants et des bonheurs présents, avec Jim. Celui des morts et du passé. De l'accoudoir, on revoit Venise, mais aussi Boitsfort, en Belgique, fief du clan Rolin. Et si l'on quitte son "accoudoir" , c'est pour aller en voisine à Saint-Germain-des-Prés, à l'Uniprix ou à la pharmacie.

Toute cette contemplation, tous ces personnages présents, passés ou imaginaires ne sont que les images de la "tâche immense et nulle qu'on appelle vivre", du combat contre la mort où l'auteur puise son énergie. Et alors, du bout de la rue, surgissent bannières, saint sacrement, la Vierge, une fabuleuse procession du 15-Août, comme dans son enfance, comme au temps de l'innocence.

Décidément, cet Accoudoir fait penser au Balcon de Baudelaire : "Je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses."

« Avez-vous lu Rouaud ? » La rumeur court, flatteuse, résonne dans le plus puissant circuit de publicité, le bouche à oreille. ... C'est toujours émouvant, la naissance d'un écrivain, et c'en est un assuré¬ment, qui ne doit rien aux modes, ni aux procédés de fabrication, ni à la frénétique course aux prix. ... Il a écrit parce qu'il avait quelque chose à dire ; il le dit d'une écriture très élaborée mais limpide, souple, aisée.
Françoise Giroud, le Journal du dimanche

"Les champs d'honneur est mieux qu'un livre réussi dont on discute les vertus et qu'on range ensuite dans une hiérarchie serrée des mérites. Il est l'un de ces rares, de ces très rares livres, qui emportent l'immédiate conviction; conviction qu'on brûle de faire partager."
Patrick Kéchichian, le Monde

En janvier 1919, à Col-de-Varèse, hameau des Alpes, un enfant est trouvé dans la neige. D'où vient-il ? Nul ne le sait. Bienvenu Jardre, un fermier mélancolique, l'adopte. Il lui donne cinq prénoms : Jean Narcisse Ephraïm Marie Bénito. L'enfant abandonné sera vite le prodige de la montagne. Au séminaire de la ville voisine, dans les champs, auprès des siens, sa force éclate. Il lui faut un destin, la gloire, une vie pleine, tel Hannibal ont les éléphants traversèrent les Alpes. Il aura plus qu'il n'avait espéré. Mais le hasard est là, qui veille, comme un animal affamé... Des années 20 à aujourd'hui, d'une ferme dans les neiges à un mazet languedocien, de la bataille de Norvège au chemin des contrebandiers, Jean-Pierre Milovanoff raconte l'histoire d'un homme héros du commun : une saga du siècle des tourments. Autour de ce rescapé au cœur détruit, tournoient les personnages de la mémoire : Eliana aux yeux de chat sauvage. Thélonia, échappée du bordel. Albert le souteneur, sur les routes de l'exode. Une mère russe et son fils infirme, qui sont marchands d'illusions, d'étoffes et de mots. Tous nous entraînent dans ce roman, à la langue magnifique et indomptée, qui chante comme les ruisseaux et les pierres de la montagne.

"Il faut que vous sachiez que la Révolution ne vous a pas oubliés, nous déclara-t-il à son arrivée.
Nous ne savions pas alors ce qui nous attendait" Ainsi s'ouvre ce récit, par la voix d'un vieil homme qui, pour l'honneur de sa tribu, entreprend de raconter l'histoire - devenue presque mythique - de sa communauté, des débuts de la colonisation française en Algérie à ces jours de honte qui voient la destruction de son âme par ceux-là mêmes qui prétendent, autoritairement, lui forger un nouveau visage.
Histoire terrible, histoire exemplaire, comme celles que racontent les romans de Rachid Mimouni.
Quelques années après sa disparition, l’œuvre de cet homme qui fut paisible et silencieux fait résonner une parole forte et plus que jamais nécessaire dans la lutte contre l'intolérance et la barbarie.

Rome, il y a 2000 ans.
Quand Lucius Livius revient de son voyage aux confins de l'empire, il n'est plus ce jeune avocat, fils d'un membre important du Sénat. L'amour d'Aurelia, la confrontation avec une tempête et la noyade, la vision des suppliciés l'ont transformé. C'est un homme mûr pour affronter une époque de révoltes, de guerres, de complots. Entraîné dans un fleuve de sang, réduit lui-même à l'esclavage, il luttera pour retrouver son rang dans la Cité et le chemin de l'honneur, si ce n'est de la sérénité.

Dans une langue simple et avec un réalisme poignant, Norbert Rouland dépeint une société qui vit la violence mais parvient au raffinement. Et son héros, s'il partage les contradictions de son siècle, saura préserver jusqu'à son dernier souffle la part de l'idéal.
Source : J'ai Lu

Dans une petite ville du Berry, écrasée par la chaleur de l'été, en 1919, un héros de la guerre est retenu prisionnier au fond d'une caserne déserte. Devant la porte, son chien tout cabossé aboie jour et nuit. Non loin de là, dans la campagne, une jeune femme usée par le travail de la terre, trop instruite cependant pour être une simple paysanne, attend et espère. Le juge qui arrive pour démêler cette affaire est un aristocrate dont la guerre a fait vaciller les principes.

Trois personnages et, au milieu d'eux, un chien, qui détient la clef du drame...

Plein de poésie et de vie, ce court récit, d'une fulgurante simplicité, est aussi un grand roman sur la fidélité. Être loyal à ses amis, se battre pour ceux qu'on aime, est une qualité que nous partageons avec les bêtes. Le propre de l'être humain n'est-il pas d'aller au-delà et de pouvoir aussi reconnaître le frère en celui qui vous combat ?

Comblé par la gloire et déçu par la vie, Sébastien Doré, pianiste virtuose applaudi par le tsar de Russie, se retourne sur le jeune homme qu'il fut. Avec une ironie féroce, il révèle les trahisons et les amours, les hasards dont sont faites les carrières et les vies les plus brillantes.

Ce que la mémoire prend dans ses filets, c'est un siècle de Paris, les salons et les bouges, les fêtes et les révolutions. Par un jeu de miroirs et de relais, un destin singulier ouvre la perspective d'une époque : du terrible hiver de 1871 au radieux printemps de 1914, de Louis-Philippe à la belle Otéro, la flamme des becs de gaz et le soleil des impressionnistes éclairent tour à tour un fourmillant roman de mœurs.

La conquête du Brésil par les Français est un épisode méconnu ; vers 1550, l'amiral Villegagnon devance les Portugais sur la baie de Rio. Deux orphelins, Just et Colombe, ont été embarqués de force pour servir d'interprètes. Tout est démesure dans cette France des tropiques : le cadre beau et sauvage, les personnages passionnés, les événements.

Rouge Brésil met en scène deux mondes ; la civilisation européenne qui se veut libératrice mais se découvre meurtrière, et le monde indien avec son sens de l'harmonie et du sacré, le permanent appel du bonheur... Jean-Christophe Rufin est médecin, pionnier du mouvement humanitaire " sans frontières " ; il a séjourné plusieurs années au Brésil.

Juin 1991 à Alger : les intégristes viennent de lancer une grève insurrectionnelle dans le but affiché de prendre le pouvoir, et ont ordonné à leurs troupes d'occuper les places publiques de la capitale. Afin de soigner leurs nervis blessés au cours des affrontements, ils prennent le contrôle du plus grand hôpital d'Alger et y instaurent un ordre qui préfigure celui qu'ils veulent imposer au pays entier. Là exerce Kader, un jeune obstétricien qui va jouer sa vie dans cette tourmente. Là se retrouvent Saïd, l'intellectuel désabusé ; Palsec, figure gouailleuse et pathétique de Gavroche algérois ; Louisa et l'espoir, pour Kader, d'un bonheur nouveau, et Si Morice, l'étrange vieillard qui égrène les souvenirs du temps du maquis et de la lutte pour l'indépendance. Ainsi s'imbriquent, dans ce récit où l'hôpital – lieu de naissance et de mort est la métaphore d'une nation déchirée entre avenir et passé, les pièces d'une malédiction qui s'acharne, depuis un demi-siècle, à susciter la discorde et les luttes fratricides. Un roman, on ne le sait que trop, d'une dramatique actualité.

« Tu l’as laissée mourir… »
Le soir de Noël, Christine Steinmeyer, animatrice radio à Toulouse, trouve dans sa boîte aux lettres le courrier d’une femme qui annonce son suicide. Elle est convaincue que le message ne lui est pas destiné. Erreur ? Canular ? Quand le lendemain, en direct, un auditeur l’accuse de n’avoir pas réagi, il n’est plus question de malentendu. Et bientôt, les insultes, les menaces, puis les incidents se multiplient, comme si quelqu’un cherchait à prendre le contrôle de son existence. Tout ce qui faisait tenir Christine debout s’effondre. Avant que l’horreur fasse irruption.
Dans les ténèbres qui s’emparent de sa vie, la seule lueur d’espoir pourrait bien venir d’un certain Martin Servaz.

Ce journal d'une femme de chambre est celui de Célestine, au Mesnil-Roy, en Normandie. Elle est nouvellement engagée, acceptant la place dans l'espoir de se reposer des turbulences parisiennes. Les événements ne manqueront pas pour colorier son quotidien. Un quotidien qu'elle consigne avec "toute la franchise qui est en elle et quand il le faut toute la brutalité qui est dans la vie".
C'est donc là un journal de femme en province, au bas de l'échelle sociale, et le prétexte pour Mirbeau de brosser au scalpel une étonnante galerie de portraits, dans une violente satire des moeurs provinciales et parisiennes de la Belle Époque. Autopsie de la bonne bourgeoisie, ce Journal dresse en petites touches, parfois en larges aplats, les travers d'une humanité mesquine, hypocrite, et condamne tous les débordements nationalistes et antisémites.

Le Jardin des supplices n'est pas seulement le catalogue de toutes les perversions dans lesquelles s'est complu l'imaginaire de 1900. L'ouvrage exprime aussi l'ambiguïté de l'attitude d'un Européen libéral, mais Européen avant tout, devant le colonialisme et ce qu'on n'appelait pas encore le Tiers Monde. Pour Mirabeau, la Chine est le lieu des plaisirs mortels et, par leur système pénal et l'invraisemblable raffinement de leur cruauté, les Chinois ne peuvent être à ses yeux que des barbares : Emmanuelle sur fond de guerre du Viêt-nam, comme l'écrit Michel Delon. Mais les Chinois vivent dans une société plus solidaire et matériellement moins asservie que la nôtre. Et surtout ils sont d'admirables artistes. Tel est le paradoxe de la Chine : un jardin de supplices mais aussi les plus belles porcelaines, les plus beaux bronzes que l'on ait jamais faits. " Voici donc les Barbares à peau jaune dont les civilisés d'Europe à peau blanche violent le sol. Nous sommes toujours les mêmes sauvages, les mêmes ennemis de la Beauté. "

Qui pousse un certain Guy Roland, employé d'une agence de police privée que dirige un baron balte, à partir à la recherche d'un inconnu, disparu depuis longtemps ? Le besoin de se retrouver lui-même après des années d'amnésie ?
Au cours de sa recherche, il recueille des bribes de la vie de cet homme qui était peut-être lui et à qui, de toute façon, il finit par s'identifier. Comme dans un dernier tour de manège, passent les témoins de la jeunesse de ce Pedro Mc Evoy, les seuls qui pourraient le reconnaître : Hélène Coudreuse, Fredy Howard de Luz, Gay Orlow, Dédé Wildmer, Scouffi, Rubirosa, Sonachitzé, d'autres encore, aux noms et aux passeports compliqués, qui font que ce livre pourrait être l'intrusion des âmes errantes dans le roman policier.

C'est l'histoire d'une saison, la plus belle. C'est aussi l'histoire d'un homme entre deux âges qui, parce qu'il connaît désormais le prix de l'existence, apprend à savoir que la mort détient toute souverainté et qu'il n'y a rien qu'elle nous doive en retour. Il était pourtant ce pasteur qu'on aimait. Il affirmait sa foi. L'âge en a fait un écoutant, il est devenu un homme du milieu des êtres et des choses.  Dans "Ces Vols qui n'ont pas fui", l'auteur raconte avec une extrême sensiebilité l'approche de la vieillesse et de la mort, brossant le protrait, inoubliable d'intensité et d'émotion, d'une mère âgée. 

Les vies imaginaires ne sont pas toujours les moins raisonnables. On sait peu de choses d'elle. Pas son prénom. Juste qu'elle a décidé de ne plus parler, "puisqu'il n'y a plus rien à dire", qu'elle coud le même modèle de pantalon en velours rouge dans toutes les tailles, de 6 mois à 102 ans, qu'elle surnomme ses parents Lucha mama et Dalaï papa et qu'autrefois elle imitait Bourvil pour le faire rire. De lui, on sait qu'il prépare le marathon de New York, qu'il est historien et qu'il s'est donné une mission : pour que sa compagne retrouve la parole, il doit faire le récit de l'histoire d'Eugène. Eugène est leur fils. Il est mort à l'âge de six jours. Mais comment raconter une si courte vie ? A-t-il existé, lui qui n'a pas vécu ? Le père d'Eugène n'a pas d'imagination mais de la méthode. Il se lance dans une enquête. La traque pragmatique de ce qu'aurait dû être la vie d'Eugène. Il cherche ses "aurait dû" partout. Jusqu'à la crèche qu'il aurait dû fréquenter où il dérobe la liste des enfants qui auraient dû devenir les copains de son fils. Le voilà qui espionne, sur Internet ou dans les rues d'un quartier populaire de Paris, les familles de ces petits. Pendant une année, il tient le journal de cette enquête. Et il s'entraîne pour le marathon sur un tapis de course installé dans leur appartement. Pendant qu'il court, la mère d'Eugène glisse des morceaux de velours rouge dans sa machine à coudre et se raconte en silence les vies héroïques de son glorieux fils. Livre de deuil, Les Vies extraordinaires d'Eugène est le récit de l'absurdité et de la puissance de la vie.

Au soir de son existence, Bertrand Noval, auteur de théâtre célèbre dans les années 1900 pour "le Connétable", ronflant mélodrame, raconte sa carrière et sa vie privée. Une épouse, Marie-Rose Hébert, sous le pseudonyme médiéval de Ganelonne, poétesse florale et melliflue. Deux fils, Raphaël, esthète et décadent, et Adolphe, victime de crises nerveuses. Plusieurs maîtresses, il va sans dire, de la pathétique à la grotesque.

Chronique douce-amère des échecs et des mensonges qui lézardent une famille en apparence unie, et aussi résurrection humoristique de la vie littéraire et mondaine de la Belle Epoque dont les astres furent tour à tour Mallarmé et Anna de Noailles, cocasserie des portraits, drôlerie des événements.

Mais le narrateur, si désabusé qu'il soit, garde de sa longue manipulation des grandes idées et des belles phrases une sorte de nostalgie de la vérité. "L'Heure de gloire" est à la fois une réflexion sur l'art et une méditation sur le destin d'une société dont la Grande Guerre va révéler la futilité tragique.

Plus tard, des années plus tard, les noms des assassinés trop nombreux ont mis nos mémoires en défaillance. Les statistiques désincarnent la mort, gomment les états civils et les histoires de vie. La mort est devenue une atmosphère et le deuil une infranchissable limite. Mon ami Bachir Rezzoug qui n'abdique devant aucune fatalité même quand elle l'atteint au plus précieux de sa tendresse et de sa vie, me dit : " Ecris, écris sur ces temps de douleur et sur les autres ; écris les noms des copains et raconte leurs gestes. Nos blessures ne guériront que par la défaite des barbares et nous devons déjà l'annoncer. Nos amis nous manquent, mettons leurs présences dans nos voix. Qu'avons-nous vécu depuis que notre pays est indépendant ? Quelles distances avons-nous franchies depuis la naissance au douar d'origine ? Nous avons reçu des coups sur l'échine, vécu des passions et des joies en oubliant peut-être d'exorciser des démons et d'apaiser les fantômes des cadavres en attente d'inhumation. Il est venu le temps d'accomplir la prière de l'absent en disant son nom, le pourquoi de son absence et de dévoiler les secrets de famille. "

Bachir a raison. L'Algérie est un pays pathétique, un pays de passions. Un pays de souffrances et son peuple perd patience devant les vaines attentes de la paix que des vautours tiennent de leurs griffes et écorchent.

J'écris en mettant ma voix dans celle de tous mes copains, ces fantômes subversifs qui souvent me saluent d'une scène, d'une toile, d'un poème, d'une image, d'un livre. Je n'écris pas en entomologiste, en historien maniaque de la source, en chirurgien légiste ni en biographe assermenté. J'écris des moments de vie qui sont aussi les miens. Alors je choisis de dire ce qui me paraît bon et bien à dire.

D'où venaient Constant et Léonie ? Où étaient-ils nés, qui étaient leurs parents ? Autant de mystères pour le narrateur. Les seuls souvenirs qu'ils ont jamais évoqués concernent le temps où ils étaient tous deux domestiques « au château ». Un éden d'où les a chassés la mort du baron, leur maître, pour en faire des paysans sans terre.

Vingt ans après L’Accent de ma mère, c'est à ses grands-parents, auprès desquels il a grandi, que Michel Ragon rend ici hommage, à travers des souvenirs d'enfance évoqués avec émotion et vérité. Il campe autour d'eux le décor d'une petite ville vendéenne avant la guerre, avec ses figures familières, ses humbles travaux, ses rares distractions : toute une mémoire populaire à laquelle il a voué une des plus belles parts de son oeuvre.

C'est un livre d'amour. C'est un livre d'amour dédié à une saison, l'automne. C'est un livre d'amour et de guerre sur la mondialisation, les dérives du capitalisme moderne.

Laurent Dahl prend la fuite, abandonnant femme, enfants, appartement londonien et domestiques. Son ascension fulgurante dans une société d'investissements vient de s'achever en faillite. Patrick Neftel roule à vive allure vers un studio de télévision, des armes cachées dans le coffre de sa voiture, pour accomplir le geste radical et désespéré qui lui donnera enfin le sentiment d'exister. Thierry Trockel conduit son épouse vers un manoir isolé aux environs de Munich. Ils doivent y retrouver un couple rencontré sur Internet. À travers ces trois personnages issus d'une classe moyenne toujours malmenée par l'auteur du Moral des ménages, c'est la société dans toute sa rudesse qui se révèle: traders bourrés de cocaïne, laissés pour compte de la promotion sociale, parents soumis et humiliés, adolescents rageurs, jeunes gens avides et ambitieux, arrogance et dégradation des people, mépris des intellectuels de gauche pour les déclassés.

Cendrillon est le roman que l'on attendait sur notre monde, un monde qui agonise et ressuscite d'un marché financier à l'autre : documenté, précis, captivant. On se passionne pour les paris périlleux des spéculateurs qui jouent avec l'argent des autres, au risque de tout perdre.

Willy Bost vient d’être nommé adjoint de Roney Burke, commandant au poste de police de San Rosa, petite ville de la côte Ouest en pleine expansion.
Sur l’autoroute qui le mène à San Rosa, sa Pontiac tombe en panne et est remorquée par le coupé d’une jeune femme qui s’avère être la nouvelle chanteuse du Babylone, Cassie Mac Key, qui arrive elle aussi à San Rosa. En ville, ils cherchent à se loger et trouvent chacun une chambre dans la maison d’hôtes que dirige Lizzie Malik, ancienne acrobate du cirque Fuch et qui fut victime d’un « accident » en faisant son numéro...

A partir de cette triple rencontre, les destins vont se nouer, des liens très forts d’amitié, d’amour vont se créer tandis que, poursuivant son expansion, la ville mettra à jour ses secrets, ceux de ses habitants, leurs désirs profonds de pouvoir, de liberté, de destruction...

Enfin, le volcan appuyé à la ville se réveillera et avec lui, toutes les pulsions révélées éclateront afin que se mette en place une vie nouvelle.

Une jeune fille vit seule avec le père dans l'ancien presbytère d'un hameau de montagne. Le père, qui voit la paralysie le gagner, confie l'adolescente à Massi, la patronne du dancing voisin. Celle-ci offre à sa protégée une robe à volants en organdi et des souliers vernis à talon, et lui apprend à se conduire comme il faut avec les clients, en particulier les douaniers, qui viennent danser ici le samedi soir. Le reste de la semaine, la jeune fille le consacre à des fouilles dans le jardin du presbytère, pour y chercher des morts.

Hubert Reeves se livre ici comme il ne l'avait jamais fait. De son enfance québécoise à sa carrière scientifique internationale, de son milieu familial à sa renommée médiatique et à ses engagements écologiques, c'est la vie à la fois exemplaire et singulière d'un chercheur d'aujourd'hui qu'il nous raconte à la première personne. Comment les expériences de sa prime jeunesse dans la nature canadienne ont forgé sa passion pour le cosmos, comment les enthousiasmes et les déceptions de sa formation scientifique l'ont amené au désir de partager son savoir, comment la philosophie, la religion, la musique se sont indissolublement mêlées à sa quête intellectuelle, comment les rencontres d'autres grands esprits ont orienté le sien, comment ses voyages autour de la planète l'ont amené à en devenir un défenseur fervent - tous les lecteurs de Hubert Reeves le retrouveront ici plus proche encore, et de nouveaux le rejoindront. En un temps où l'aventure scientifique devient incertaine, découvrant ses limites dans ses succès mêmes, la valeur d'un tel témoignage est sans égale.

" Je n'ai dessein de relater, en marge du récit que je vais entreprendre, que les épisodes les plus marquants de ma vie telle que je peux la concevoir hors de son plan organique, soit dans la mesure même où elle est livrée aux hasards, au plus petit comme au plus grand, où regimbant contre l'idée commune que je m'en fais, elle m'introduit dans un monde comme défendu qui est celui des rapprochements soudains, des pétrifiantes coïncidences, des réflexes primant tout autre essor du mental, des accords plaqués comme au piano, des éclairs qui feraient voir, mais alors voir, s'ils n'étaient encore plus rapides que les autres. "

Du Poinçonneur des Lilas à Je suis venu te dire que je m'en vais, redécouvrez les textes de Serge Gainsbourg illustrés par les plus grands noms de la bd dans cette magnifique intégrale dirigée par Arleston. Ce livre exceptionnel rend un vibrant hommage à un auteur de génie qui a marqué de nombreux artistes, de Moebius à Philippe Francq.

Dans l'Algérie sauvage et orgueilleuse, l'occupant français pose sa marque. Deux mondes opposés s'attirent et se rejettent... Ecrites entre 1900 et 1904, les nouvelles d'Isabelle Eberhardt sont une initiation passionnée au monde arabe et au désert.

Entre la bouche d’ombre de la figure maternelle et celle de la mort, comment échapper à l’enfermement ? L’écriture n’en est-elle pas, au fond, qu’une modalité ? Le balcon est-il observatoire tendu vers l’autre, fascinant appel du vide ou lieu d’une apparition ? celle de l’adolescence, sous les traits de Jane. Cette présence sera-t-elle, pour le narrateur, consolation ou insurrection de la vie au cœur de cette lutte nocturne et sourde où la mémoire exhume, en contrepoint de ce visage, son tragique double sur la toile de fond d’une mechta algérienne ?

Il avait dit : ici, je n'en peux plus. Avec toi je ne peux plus. Alors après son accident, les semaines dans la chambre blanche, son retour à la maison pour la convalescence, ça a été comme une nouvelle chance pour elle, pour eux. Elle a repris confiance et elle s'est dit, je serai celle qui donnera tout, des fleurs, mon temps, tout. Pour que tout puisse recommencer.