Library Catalogue

Saint-Domingue, au dix-huitième siècle, la plus belle colonie du Roi de France. La jeune femme d'un planteur de canne à sucre, d'abord effrayée par l'île opulente, se laisse peu à peu envoûter: les chevauchées à cru sur la plage, les peaux noires et nues, le tambour de la nuit africaine qui monte avec les ombres. Une nuit tropicale et dangereuse, une nuit vaudoue. La dame de Saint-Domingue va risquer sa vie et l'honneur des siens, alors que l'île s'affranchit de l'esclavage, dans la passion. Elle laisse en héritage le manuscrit de Port-Ebène. De nos jours, au mas de Maguelonne, l'éditeur Jean Camus lit dans la hâte le récit de la dame d'autrefois. De sa voix si claire, cette femme possédée révèle ses amours interdites. Le sang qui baigna l'île, alors, fut-il seulement celui de la Révolution française ? Le manuscrit retrouvé est-il exorcisme ou confession ? Dominique Bona a écrit un roman voluptueux et magique où passe comme en rêve toute l'histoire de Saint-Domingue, Haïti aujourd'hui : planteurs despotes, esclaves en fureur, docteurs-feuille jeteurs de sort, métis préparant le renversement de la colonie, traîtresses et innocents. Une fresque noir ébène et rouge sang d'où se détache le visage d'une femme libre d'aimer.

Dans un village près de la mer, dans les marais et le vent, un matin de décembre, l'enterrement d'Alain. La famille n'a avoué de la mort ni comment ni pourquoi, et la journée s'en va de travers, comme avait fait la vie qu'on devine et reconstruit. Moment de bascule où se clôt un cycle, avant les forces neuves du recommencement : celui qui ici est tombé, tandis qu'un autre, son ami, doit continuer. Pour reconstituer au plus près cette journée blanche et rapide, trois heures d'une hallucinante scène réelle, l'auteur est revenu vivre dans son village natal de Vendée.

Un homme, Raymond Crapin, est agressé au pied d'une tour HLM. On embarque au commissariat du lieu, en même temps qu'un jeune en possession d'héroïne, quatre des habitués de la dalle, ou du Babylone, son bar : Laurin, qui squatte pour sculpter, Goëllo, dit Gobbo, cammionneur, un vieil aveugle nommé Louis Lambert, et la gardienne de l'immeuble, plus connue comme voyante : Isa Waertens. Leurs quatre monologues tissent le roman, tandis que l'aveugle permet la découverte de Jean Jeudy, un ancien marin, décédé depuis quatre mois au douzième étage de la tour.

Le roman du drame qui déchire actuellement la Côte-d'Ivoire (pays nommé Zamba) et, au-delà, tous les pays où la population est prise en otage, lorsque le régime politique est instable, prévaricateur, et que des soulèvements incessants opposent, jusqu'à la barbarie, les différentes factions. Tanella Boni nous raconte le calvaire vécu par la narratrice en butte aux tracasseries de la police parallèle et de son chef le machiavélique Arsène K qui, l'assignant à résidence durant neuf mois, mettra " son âme en grossesse ". L'occasion pour elle de réfléchir sur le cours de son existence et de se remémorer les grandes figures des femmes de sa famille. Celle de sa mère en particulier, qui endura le pire de la part de son père. Ce qu'elle-même ne voulut pas, incapable de continuer à aimer Timothée, cet homme à femmes, toujours absent, n'assumant rien de ses infidélités constantes. Une satire pleine d'humour, parfois féroce, de la société ivoirienne prisonnière de ses démons : la pauvreté, l'ethnicisation, la violence, l'ivresse du pouvoir, les enfants-soldats meurtriers, les différents visages des matins et des nuits de couvre-feu lorsque la mort décime à l'aveugle les familles.

«De Montaigne à Cioran et de La Bruyère à Bachelard, nos penseurs ont multiplié les sentences, pour les rendre utiles à la morale, à l'absurde ou à la révolte. Ces aphorismes-là ne sont que les instruments d'une conscience, tantôt sereine, tantôt inquiète.

D'autres littératures, en particulier l'allemande, avec Lichtenberg et Schopenhauer, ont donné de l'aphorisme une conception plus affolée. Libre, il s'épanche, fustige ou caresse : il est par lui-même, aigu et souverain.

Pendant plusieurs années, jour après jour, je me suis astreint à ce genre littéraire, qu'il serait injuste de tenir pour subalterne. L'aphorisme est nu, sans l'appui d'un personnage, d'un chant, d'un quelconque appareil. On l'accepte ou on le refuse, tout net. Je livre ici le quart, à peu près, de ce que j'ai pu rédiger. On lira, réalistes ou délirants, des définitions, des fables, des paradoxes, des faits divers, des énoncés succincts, des adages, des apophtegmes, des maximes, des proverbes, mais aussi des projets de contes, des télégrammes, des scènes de vaudeville.

Parmi mes hantises, on trouvera la vieillesse, la luxure, la santé de l'âme, le besoin de bousculer les habitudes - et quelques explosions poétiques. Je monologue avec moi-même, face à Dieu, au président de la République ou à quelque bidet encore chaud, qu'une inconnue vient de quitter. L'absolu et le trivial ne me paraissent pas plus incompatibles que le pissenlit et l'orchidée, la mouche et l'oiseau-lyre. [...]»

En 1968, Georges et Arnold ont vingt ans. Georges appartient à une bonne famille bourgeoise et il se targue d'avoir une conscience. Arnold est un intellectuel ombrageux, qui ne saurait céder aux caprices du moment. Une amitié à toute épreuve les lie car ils se savent complémentaires. Georges perd ses parents et hérite de leur fortune ; comment la dépenser ? Saisi par le démon du bien, il se rend en Afrique où, attaqué sans raison, il est amputé d'un bras. Sa détermination s'en trouve justifiée : il construira pour les déshérités une cité radieuse.
Arnold, plus songeur, plus fataliste, plus secret, met fin à ses jours. Il laisse un journal intime ; Georges y apprend à quel point il était indispensable à son ami. La cité radieuse portera le nom d'Arnold. Sur le tard, Georges se souviendra de ses études en botanique. Il mettra au point une rose hybride qui, elle aussi, s'appellera Arnold. Mais le siècle, le hasard, le temps qui passe ont d'autres desseins et d'autres pièges pour lui. L'amitié entre hommes peut être féconde, grave, tragique et posthume...

29 juin 1996. Quatre ans après l'assassinat du président algérien Mohamed Boudiaf, Hocine parcourt les rues de Cyrtha, une ville qui emprunte ses traits à Constantine ou Alger, et, plus loin dans le temps, à Cirta, l'antique, la numide. De cette errance naît un récit étrange, halluciné, une odyssée ivre qui entremêle lyrisme et grotesque, ombre et lumière.

Le Père Goriot est un roman d’Honoré de Balzac, écrit en 1834, dont la publication débute dans la Revue de Paris et qui paraît en 1835 en librairie. Il fait partie des Scènes de la vie privée de la Comédie humaine.

Deux petits romans, inspirés l’un de Mozart, l'autre de Strauss, où dominent la sensualité et la musique.

Musique, poésie, beauté d'une femme, recherche de la vérité..., la plupart des héros de ces nouvelles sont travaillés par un idéal qui peut les mener à tuer pour une fausse note comme à sublimer un amour.

"J'ai voulu m'exprimer lourdement. Mais je n'insinue pas qu'un sursaut de rage ou que l'épreuve de la souffrance assurent seuls aux récits leur pourvoir de révélation. J'en ai parlé ici pour arriver à dire qu'un tourment qui me ravageait est seul à l'origine des monstrueuses anomalies du Bleu du Ciel. Mais je suis si éloigné de penser que ce fondement suffit à la valeur que j'avais renoncé à publier ce livre, écrit en 1935. Aujourd'hui, en 1957, des amis qu'avait émus la lecture du manuscrit m'ont incité à sa publication. Je m'en suis à la fin remis à leur jugement. "

Pourquoi Valentine accepte-t-elle sans broncher - quoique sans illusions - les multiples mensonges de son mari, producteur de cinéma ? Sans doute faut-il chercher la réponse dans son passé. A la mort de son père, Valentine a découvert qu'il n'avait jamais été capitaine de la marine marchande : durant ses longues absences, il vivait non loin de chez lui, sous une autre identité, dans un autre foyer... Sommes-nous tous des menteurs ? Parce que cela nous arrange, parce que c'est un moyen de séduire, parce que nous préférons ne pas nous avouer nos vérités... Pour mille raisons. Les personnages imaginés par l'auteur du Premier jour après moi représentent toutes les figures du mensonge, dans un livre qui, dans certains cas, en constitue l'éloge, ironique et vrai.

Désireuse de saisir au plus près la réalité sociale de la crise, Florence Aubenas s'est immergée pendant six mois dans le quotidien d'une travailleuse précaire. Sans autre qualification que le baccalauréat sur son CV, elle s'inscrit au Pôle Emploi de Caen. Son objectif : décrocher un CDI. Elle devient alors "agent de nettoyage" et enchaîne les heures par-ci par-là. Dans son livre, elle témoigne de la misère ordinaire de la France d'en bas. Un document exceptionnel qui a dévoilé le vrai visage de la crise.

Conteur, l'auteur a toujours parsemé son oeuvre de références aux légendes populaires de Kabylie et l'on retrouve dans cet ouvrage la même structure alternée de réminiscences et de contes : la mémoire a mêlé les souvenirs réels et les souvenirs contés créant ainsi un univers onirique fidèle à la vision enfantine.

«Quelle que soit l'heure à laquelle il arrivait, Thomas restait une heure et quart chez Claire. Jamais plus, rarement moins.
Un jour, elle débrancha son magnétoscope et sa cafetière électrique et dissimula son réveil dans le tiroir de la table de nuit. Ainsi Thomas n'aurait plus aucun moyen de connaître l'heure et il resterait plus longtemps.
Lorsqu'il sonna à la porte, avant d'aller lui ouvrir, Claire regarda l'heure à sa montre et la rangea dans son sac.
Il était huit heures moins vingt-cinq.»

Il était moitié médecin moitié technocrate, à Genève. Il avait un nom. Il n'en a plus : on le lui a retiré un soir, avec le reste de son existence. Une limousine devant, une derrière, un coup de freins, des portières qui claquent, un pistolet-mitrailleur, deux baffes bien assénées, une cagoule, des jours dans une cave sous perfusion et somnifères... Normal pour un kidnapping ! C'est au réveil que ça commence à clocher, quelque part dans un désert africain, à côté d'un vieillard gravement gangrené, quand un commando humanitaire lui confie la responsabilité médicale du village dans lequel il l'abandonne...

Walter Jonas s’est-il retiré en Norvège comme la fin de ce livre le laisse supposer ? Walter Jonas fut-il l’un des grands compositeurs de notre époque ? Walter Jonas existe-t-il ? Vaines questions. Car la seule réponse, évidente, péremptoire, se trouve dans les cinq cents pages de ce roman : Walter Jonas est là, véhément, visionnaire, hanté par la musique de son temps, fidèle et infidèle à ses devanciers, à ses modèles, anxieux, lucide, ombrageux, délirant, amoureux, sensuel jusqu’à l’érotomanie, jaloux aussi, invivable et superbe avec cet autre "monstre" qui partage sa vie sans toujours la connaître Alba Zelnik, cantatrice yougoslave.
Oui, Walter Jonas est là, tendu, multiple, dévoré par son propre talent, sans cesse conduit par les seuls maîtres qui ont vraiment gouverné sa vie : l’absolu et la création.

Qui ne connaît pas Merlin ? Il se joue du temps qui passe, reste jeune et beau, vif et moqueur, tendre, pour tout dire Enchanteur. Et Viviane, la seule femme qui ne l'ait pas jugé inaccessible, et l'aime ? Galaad, dit Lancelot du Lac ? Guenièvre, son amour mais sa reine, la femme du roi Arthur ? Elween, sa mère, qui le conduit au Graal voilé ? Perceval et Bénie ? Les chevaliers de la Table Ronde ? Personne comme Barjavel, qui fait le récit de leurs amours, des exploits chevaleresques et des quêtes impossibles, à la frontière du rêve, de la légende et de l'Histoire. Dans une Bretagne mythique, il y a plus de mille ans, vivait un Enchanteur. Quand il quitta le royaume des hommes, il laissa un regret qui n'a jamais guéri. Le voici revenu.

Une approche attachante qui ne prétend pas à l'érudition. " Ma seule ambition, avertit Luc Decaunes, aura été de présenter aux lecteurs les moins avertis le Baudelaire que j'ai lu et que j'aime. " C'est donc à une opération à cœur ouvert que le lecteur est convié, au terme de laquelle il est amené à constater comment une victoire esthétique a pu être remportée sur une destinée humaine, comment la poésie la plus haute a pu naître, et avec quelle force novatrice, de ce qu'il faut bien considérer comme l'échec d'une vie.

" Mamie est morte hier, elle avait cent un ans. Les femmes de la famille vivent vieilles, quand elles ne se suicident pas jeunes. Elles finissent toutes par perdre la tête. " Sur ce constat, Loulou regarde sa mère arpenter Paris pour vendre un bout de squelette supposé avoir appartenu à Claude Bernard afin d'offrir à sa grand-mère adorée un somptueux coussin de roses lors de ses funérailles ! Drôle de famille où on rit de tout, même de ce qui est triste. C'est l'été, au bord de la Méditerranée. Loulou raconte ce qu'elle voit, ce qu'elle entend, ce qu'elle ressent. Parents, famille, amis, petits et grands événements, elle passe tout au scanner. La machine est cruelle. Les adultes sont vulnérables, les enfants font des bêtises, elle la première. À propos, qui a volé les Plaisirs du jeune âge, le dessin d'Arthur Rimbaud ?...

Ancien chirurgien du coeur, il y a longtemps qu’Octave Lassalle n’opère plus, qu’il ne sauve plus de vies. A quatre-vingt-dix ans, bien qu’il n’ait encore besoin de personne, Octave anticipe : il se compose une “équipe”. Comme avant autour de la table d’opération, mais cette fois-ci, c’est sa propre peau qu’il sauve. C’est sur ses “derniers temps ” qu’il veut faire donner la lumière. Après petite annonce et casting en bonne et due forme, comme un ballet, s’organise bientôt autour de lui, dans sa grande et belle et vide demeure, le découpage des journées, chaque tranche confiée à un "accompagnateur" soigneusement choisi. A Marc Mazetti au silencieux passé, le matin pour la toilette et à l’entretien du jardin. Hélène Avèle, qui prend le relais après le déjeuner, lui lira les nouvelles du monde. A elle, artiste peintre, Octave réserve une commande bien précise. Vient ensuite l’heure de préparer le dîner : c’est celle de Yolande Grange, ses pieds sur terre et sa précieuse vigueur. La nuit est confiée à la jeune Béatrice Benoît, impressionnable et gracieuse élève infirmière. Au service d’Octave et de son mystérieux projet, chacun trimbale pourtant ses ombres et ses blessures, et chaque blessure est un écho. Mais en chacun, Octave a “flairé le terreau d’une histoire”, et chacun, aussi, va faire une place à l’autre, ouvrant ainsi le champ des possibles, dans une simplicité nue et invincible. Dans l’indépassable absence de Claire, la fille disparue trop jeune, fauchée par un accident, que son père aux doigts d’or ne sut pas sauver ; dans l’effacement du couple qu’Octave forma avec Anna, repartie au Canada trouver un nouveau cadre à sa foi mise en joue par le destin ; dans la progressive invasion de sa vie par d’autres vies, aussi bancales que bientôt indispensables, l’ex-docteur Lassalle va trouver un chemin. A travers l’apprivoisement d’une inextinguible soif, le mot deuil, jamais, ne sera prononcé, dans le geste follement ambitieux d’ouvrir le temps (“il s’agit d’ouvrir le temps, pas d’abolir la mort”), cette improbable communauté tissée d’invisibles liens autour d’une indicible perte acquiert, dans l’être ensemble, l’élan qu’il faut pour continuer. A la seule force des mots, par la justesse du regard, Jeanne Benameur bâtit un édifice à la vie à la mort, un roman qui affirme un engagement farouche. Dans un monde où la complexité perd du terrain au bénéfice du manichéisme, elle investit l’inépuisable et passionnant territoire du doute. Contre une galopante toute-puissance du dogme, Profanes fait le choix déterminé de la seule foi qui vaille : celle de l’homme en l’homme.

Lea danse, jetée à corps perdu dans la perfection du mouvement. Elle est chorégraphe par nécessité. Lea aime, mais ne peut s'abandonner à Bruno, peintre de l'immobile. En pleine tempête, elle part vers l'océan retrouver sa mère, celle qui s'est toujours tue. Alors ont lieu l'épreuve de la parole et celle de l'écoute. Jusqu'où une mère peut-elle dire ? Jusqu'où une fille peut-elle entendre ? C'est ce péril fertile de la parole partagée qui est au coeur du roman. Il conduira au corps d'une jeune fille de seize ans livré dans une maison close pendant la guerre, à Naples. Il conduira à l'énigme de l'amour qui consent et soumet. il conduira au mystère de l'enfantement. Par le jeu de onze tableaux dévoilant la vie des absents en contrepoint de la ligne narrative, dans une langue retenue et vibrante, Jeanne Benameur chorégraphie les secrets de la transmission et la fervente assomption des mots qui délivrent.

Hayba : une jeune Algérienne, à la dérive dans Paris. Elle titube de fatigue et de désespoir, met en gage ses derniers bijoux pour survivre, lutte pour ne pas sombrer. Et surtout, elle se souvient... De son pays radieux, en proie aux démons de la corruption et à la folie des intégristes ; du compagnon avec lequel elle rêvait de reconstruire un monde fraternel ; de sa fille, nimbée de douceur et de tendresse... Sa mémoire en lambeaux lui fait aussi revivre la haine qui s'est abattue sur eux, sur leurs espoirs et leur générosité, et le châtiment atroce qu'on leur a fait subir, au bout d'un long tunnel d'angoisse, quand ils ont refusé de jouer le jeu des infâmes. Brisée, glacée par l'exil, elle retrouvera, par la grâce d'un homme qui lui tend la main, le peu de foi qui lui permettra de tenir, et de donner la vie à nouveau... Sur la toile de fond d'une Algérie livrée aux barbares, avec ses notables cyniques, ses jeunes générations broyées, l'accablement qui guette et la peur en permanence, le destin d'une femme extraordinaire, raconté dans une langue qui en restitue avec saveur toutes les émotions.

Publié pour la première fois en 1990 chez Jean-Claude Lattès, épuisé depuis sept ans, voici enfin disponible, dans une version remaniée, le premier roman de Latifa Ben Mansour. Unanimement salué par la presse, de Christine Arnothy (" Le goût d'un conte pour enfants, un de ces contes magnifiques dont la cruauté surprend si souvent. Un style superbe ") à André Laurens (" Récit d'une enfance algérienne partagée entre deux cultures, à la fin de la décolonisation et sur fond de guerre, il retrace l'expérience, dans son propre pays, d'une émigrée de l'intérieur. Un véritable chant d'amour à la gloire des femmes algériennes "), ce livre touffu, dense et inspiré, passionnera les nombreux lecteurs qui ont plébiscité le deuxième romain de Latifa Ben Mansour, La Prière de la peur.

Aucun Juif n'est ordinaire, quand il assume l'héritage des prophètes du judaïsme. Ni quand il prétend porter cet héritage à son accomplissement. Tel fut Jésus le Galiléen. Dans la nuit de Pâque, caché au milieu d'un jardin d'oliviers, il sait qu'il a été trahi, qu'il va être arrêté. Seul face aux étoiles, il revit les événements qui ont façonné sa vie : la rencontre de Jean Baptiste, le séjour au désert, ses deux années d'itinérance... Il se rappelle le surgissement progressif d'un message original et neuf, incompris de ses proches et rejeté par les autorités juives. Auteur du Secret du treizième apôtre, Michel Benoît évoque avec limpidité et érudition la formidable présence d'un Jésus qui aurait pu faire naître un monde différent, s'il avait été entendu.

Un jour, un homme entre, à cheval, "dans la partie du monde que gouverne le méridien de Smith and Son, dans l'hémisphère Nord, entre le cercle polaire arctique et le tropique du Cancer, par 408° 40 de latitude et 243° 60 de longitude". Pays que les cartes ont oublié d'enregistrer, dernière partie de la planète encore inexplorée, qu'Oregon, le cavalier sur sa jument Appaloosa, va parcourir dans l'enchantement et le bonheur répétés. Seul occupant du Pays qui, depuis ses origines, ne connaît que fleurs, arbres, animaux, jeux de lumière, Oregon va introduire une femme, Faustine, qu'il est allé chercher hors le Pays, bien sûr, par-delà la Frontière. Ils auront une petite fille, Salicorne, et tous trois vont tenter la grande aventure du bonheur, de recommencer, en mieux, la condition humaine enfin débarrassée du Mal et de la plus tenace des fatalités (au vrai, la seule), la mort. Un jour, l'idée vient à Oregon de se livrer à la culture des plantes, des légumes et des fruits oubliés. Ils ne peuvent, dans ce pays de magie, qu'être les plus beaux. Ce qu'ils seront et, par malheur, le bruit se répand de leur splendeur. 

"Je fais parfois le rêve de cette impossible rencontre: sans savoir quel âge j'ai moi-même, je te vois enfant, quand tu as cinq ou six ans, dans la cour de l'école. Tu fais des bulles de savon qui s'envolent vers la place. Je suis sous le charme d'un sourire, d'un regard, d'une énergie, d'un caractère déjà bien trempé. Dans ma représentation la plus naïve du paradis, ceux qui s'aiment peuvent se fréquenter à tout âge, à volonté. Je peux caresser le bras d'une petite fille. Je suis avec toi et Marie-Noëlle quand vous trouvez la fleur impossible, unique, miraculeuse, dont vous parlerez des années, la primevère rouge."

" J'ai alors giflé son visage d'ange. Si j'avais eu une pierre, un bâton, n'importe quoi, je l'aurais massacré jusqu'à ce qu'il ne soit qu'une bouillie de chair, je crois. Mais je n'avais que mes mains pour dire ma colère et mes yeux pour fusiller. Il ne l'a pas vue venir cette gifle et sa tête s'est retournée comme celle d'une marionnette et il a reculé. J'ai senti la brûlure sur ma paume et j'ai abattu ma main encore, mais cette fois, il a esquivé. J'ai bondi sur lui. Je me rappelle que mon corps avait soudain pris la souplesse d'un félin, que je criais comme un animal parce qu'une main froide me broyait le cœur jusqu'à ce qu'il explose. Après, je ne sais plus très bien. J'ai comme ça, des accès de rage où le sang m'aveugle et ce bruit là, qui tonne dans ma tête. Le soleil bouge, je suis avec lui sous le banian géant et nous sommes assis sur des racines. Je n'ai plus chaud, je ne suis plus en colère... Il commence à parler tout bas. Tellement bas que sa voix couvre à peine le flux indolent des vagues et je dois m'approcher pour entendre. Il hausse les épaules de temps en temps, secoue la tête. Ses mains sont serrées l'une contre l'autre... Maya, commence-t-il, Maya, mon amour... " Entre mer et soleil, images immaculées pour touristes et venelles crasseuses pour indigènes, entre raison et folie, Maya, dix-neuf ans, poursuit l'amour. Elle vit à Blue Bay, village pauvre bordé d'un côté par l'océan et de l'autre par un hôtel de grand luxe. Quand son amour lui échappera, elle ira au bout de son cœur, de son corps et de son pays.

Quand j'ai connu Blanche, elle portait un petit chapeau de feutre, cloche, très enfoncé, d'un feutre extraordinairement tendre, léger, mou, comme si ça lui avait fait quelque chose de coiffer Blanche. Elle aimait s'habiller en noir, elle s'asseyait d'une façon que n'avait personne, se penchait pour m'écouter, la joue sur sa main, le coude sur le genou. Je lui avais dit : " Vous fumez ? ", et elle avait éteint sa cigarette, non, c'était pure nervosité. C'est très drôle, cette petite fille, dès la première fois, dans un lieu avec de hautes lumières, un café tout en longueur, j'avais une idée tracassante, je ne pensais qu'à une chose, et Dieu sait ce que je pouvais dire ! Les mains m'en tremblaient, j'avais envie d'enlever son manteau, d'ouvrir sa robe ... Pourquoi ?

" La seule chose qu'il aima d'elle tout de suite, ce fut la voix. Une voix de contralto chaude, profonde, nocturne. Aussi mystérieuse que les yeux de biche sous cette chevelure d'institutrice. Bérénice parlait avec une certaine lenteur. Avec de brusques emballements, vite réprimés, qu'accompagnaient des lueurs dans les yeux comme des yeux d'onyx. Puis soudain, il semblait, très vite, que la jeune femme eût le sentiment de s'être trahie, les coins de sa bouche s'abaissaient, les lèvres devenaient tremblantes, enfin tout cela s'achevait par un sourire, et la phrase commencée s'interrompait, laissant à un geste gauche de la main le soin de terminer une pensée audacieuse, dont tout dans ce maintien s'excusait maintenant ".

En cet été 1942, les habitants de Villeneuve, sous-préfecture du Jura, vivent depuis deux ans sous occupation allemande quand ils sont confrontés à une situation inédite : plusieurs dizaines de Juifs étrangers, raflés dans l'Est de la France, se retrouvent bloqués dans la gare de la ville, dans l'attente d'un train devant les conduire à Drancy. Emu par le sort de ces prisonniers épuisés et désemparés, le maire, Daniel Larcher, obtient l'installation d'un camp provisoire dans l'école. Dans la promiscuité et la pénurie, un semblant de vie s'organise, où se mêlent la solidarité et l'égoïsme, l'espoir d'une issue favorable et l'intuition terrifiante de l'horizon noir qui se dessine. Pendant ce temps, les Allemands demandent à la police de Villeneuve d'arrêter les vingt-huit Juifs étrangers résidant en ville. Tout bascule lorsque la Gestapo demande aux autorités françaises, pour une raison incompréhensible aux yeux des Villeneuvois, de séparer les parents des enfants avant que des trains ne les emmènent. Chacun des personnages devra faire un choix: la collaboration, l'indifférence, l'aide humanitaire, l'action clandestine... Ou encore, même si rien d'héroïque n'est possible, tenter de dire ou de faire quelque chose pour ces êtres, ou même essayer de n'en sauver qu'un seul.

De quelle histoire sombre, tumultueuse et tragique, Herminia, petite-fille de Fanza, escalve affranchie de Ranavola-Manzaka, la dernière reine de Madagascar, est-elle dépositaire ? Par quels prodiges de la mémoire et de la transmigration de l'âme de son ancêtre parvient-elle à consigner dans trois petits cahiers d'écolier l'histoire de larmes et de sang de Madagascar. [...]

Billy et Hélène se rencontrent à Paris. Ils prennent un appartement dans le 15e et font plusieurs enfants. Christine Angot entre dans cette intime régularité de la vie, celle des luttes sociales internes, celle des confrontations raciales, et celle enfin des mystères sexuels tacites. Où deux femmes sont en rivalité. Où deux êtres sont en guerre, qui prétendent pourtant s’aimer. Avec, entre eux, des « petits »...

Héloïse, jeune métisse, n'a toujours connu de son père que ce que sa mère a toujours bien voulu lui raconter. Un jour pourtant, ce géniteur évanescent sort de l'ombre et l'invite à entreprendre le voyage jusqu'à TiBrava. Et la voilà partie, avec dans ses bagages, un viatique insolite : le manuscrit d'un roman inachevé, témoignage d'un passé lointain, quand le père rêvait de devenir écrivain. Mais le père tant rêvé n'est pas au rendez-vous. À sa place, pour accueillir Héloïse, sa demi-sœur Parisette.
Héloïse et Parisette, la Française et la TiBravienne. Deux moitiés de noix de cola, s'ajustant avec délices, même si l'une a le teint ivoire et l'autre des reflets violacés. Deux ingénues dans la tourmente rêvée par un Sade tropical, qui aurait forcé sur le jazz, la BD et l'alcool de palme.
Sur le thème de la quête des origines, Kangni Alem nous livre ici un premier roman délirant.

Pavlos est rentré à Athènes sans raison précise et sans même réserver son billet de retour pour Paris où il vit et travaille depuis plus de vingt ans. Il redécouvre une ville, une culture, ses origines, un pays très jeune et très vieux à la fois et choisit bientôt d'élucider un mystère qui semble contenir toutes ses incertitudes : quel est donc le sens de la fameuse lettre E jadis suspendue à l'entrée du temple d'Apollon à Delphes ? Pavlos ne néglige aucune piste pour essayer de résoudre l'énigme : de Jannina à Delphes, il parcourt tout l'ouest du pays, interroge les archéologues, les chauffeurs de taxi et même son père fabulateur... Pavlos s'interroge enfin sur le silence de sa mère absente. N'est-ce pas le silence que la lettre E évoque pour lui ? Il ne semble pas pressé de trouver la réponse : l'énigme lui tient compagnie. Il se dit que le but de l'écriture n'est peut-être pas d'éclaircir mais de multiplier les mystères.
À l'évidence, sa langue maternelle, ta ellènika, commence bien par cette lettre E. Et s'il en était ainsi de tous les mots ?

Bord de canal. Bord d'île. Bordel. Dispensaire, tunnel. Quels que soient ses avatars, dans les marges de Fort-de-France, c'est toujours un espace clos, carcéral et cancéreux, qui, à petit feu, ronge les personnages: Francis, le dealer mortifère, se la joue petit caïd ; Clara, la putain au cœur gros, rêve de rédemption bourgeoise Jimmy, l'aspirant artiste, piétine, les ailes déjà rognées. Et le narrateur rumine, aussi piégé que ses amis. Autour de ce quatuor en cage tournent d'autres tristes; sires. L'oncle Pépi n'est qu'un marchand de sommeil. Le " bon docteur " Farrias palpe et pelote. Valérie joue les intellos en attendant sa chute et Petit mari, fou d'amour fou, s'offre en victime expiatoire. Bal des damnés en Martinique, loin des clichés de carte postale. Une langue drue et torrentielle, de méandres et de ressac, belle comme une hémorragie, nomme la tragédie mais aussi la dignité de toute aventure humaine.

Ils étaient juifs. Ils étaient nobles. Ils étaient princes, mécènes et bienfaiteurs. Chassés du Touat puis du Tafilalet, ils s'étaient réfugiés à Colomb-Béchar, aux confins du désert, et y avaient trouvé comme un peu de bonheur. Puis l'ardeur guerrière des hommes les ont une fois de plus obligés à partir et ils se sont installés en France. Après La femme sans tête, Marlène Amar recompose ici le monde bigarré, insolite et sauvage de ces voyageurs involontaires. Un monde aujourd'hui englouti, laminé par l'exil, le froid, le silence et la tiédeur ambiante des sentiments. 

Simon Abramovitch ne ferait pas de vieux os à Valenciennes. Il remettrait le paquet à la famille - un poème et une lettre, autant dire pas grand-chose - et puis il rentrerait chez lui. Six ans déjà qu'il devait s'en acquitter. Mais il faut dire que ses affaires dans le commerce de chaussures ne lui avaient guère laissé de répit. C'était au camp de travail de Klein Mangersdorf que Simon avait vu Pierre Weill pour la dernière fois et c'était là qu'il avait fait le serment de restituer à ses proches ses derniers mots. Dans cette ville ouvrière encore abîmée par la guerre, Simon ne s'imaginait pas tomber sur une famille bourgeoise. Artiste, dans son idée, ça n'avait pas le sou. Et là-bas, rien ne distinguait le vendeur du poète. Surtout, il ne s'attendait pas à découvrir dans l'enveloppe de Pierre un message d'une tout autre nature.

La vie de Clémentine bascule le jour où elle rencontre Emma, une jeune fille aux cheveux bleus qui lui fait découvrir toutes les facettes du désir et lui permet d'affronter enfin le regard des autres.
Prix du public Fnac-SNCF 2011 (Festival international de la bande dessinée d'Angoulême).
Adapté au cinéma par A. Kechiche sour le titre La vie d'Adèle, Palme d'or au Festival de Cannes 2013.

Luther est très heureux d'entrer à la célèbre académie de violon de Balmour. Mais rapidement, l'inquiétude le gagne : l'endroit est dirigé par un terrifiant vieillard, les autres élèves semblent décidés à lui mener la vie dure... et la nuit, le chant fascinant d'un violon sort d'un puits, hynoptisant ceux qui osent l'écouter... Luther devra percer le mystère Darkshore.. (4e de couv.)